viernes, 8 de diciembre de 2017

Quizás, quizás, quizás

                                              

Mi papá me coge
Mi hermano me manosea
Mi primo me lame
El vecino me toca

Y así pasan los días y yo desesperando

Estas perdiendo el tiempo
Pensando, pensando
Por lo que mas tu quieras
Hasta cuándo, hasta cuándo

viernes, 24 de noviembre de 2017



Vivo las reglas desde que recuerdo. No abrir la puerta. Pensé tatuármelas en el vientre. No atender el teléfono. Descarté esa idea al instante. Vestir siempre igual. No puedo arriesgarme a ser detectada. Usar pañoleta, pero no miriñaque. Sólo una vez fallé. Evitar las esquinas, los bares cercanos y la estación de tren. Fue en abril, ese mes de poca monta. Me presenté al bar según lo acordado, pedí café. Tal vez dudé y el olor me denunció. No usar tarjeta de crédito, manejarse solo al contado. La moza me miró un instante más de lo esperado. Atiné a pedir la cuenta y salí a la calle. Mientras tanto entraron al bar y se llevaron a todos. Comer sólo en las terminales. Me han dicho que nadie ha vuelto

lunes, 16 de octubre de 2017

Kukulele


Kukulelele kukulele llévame, llévame 

La pieza no se abre

Me han cerrado las ventanas

Kukulele kukelele llévame, llévame

Los sueños se desvanacen

La luz envenena

Kukulele kukulele llévame, llévame

viernes, 15 de septiembre de 2017

Terminal


Primero mi prima, luego mi hermana mayor, hoy Mamá 
Cada vuelta, un abrazo escueto y caramelos. Abuela murmura:
No vaya que a llorar enfrente de la criatura.

miércoles, 16 de agosto de 2017

hoy

Mi casa se demorona mientras me cuelo por las esquinas. Las arañas me siguen de lejos, aún no se atreven. Sonrío, ya les llegará su tiempo.


martes, 8 de agosto de 2017

A las



Diez de la noche. Nadie en las calles, nuestra hermana abre el portón  en un santiamén, papá no se da cuenta. Cuando descubre le manda llamar a mama y nosotros a nuestro cuarto.
Los rumores de la noche azotan nuestros sueños. A nuestra hermana la trae el comisario, amigo de papa, envuelta en sabanas y barro. Papá le escupe en la cara.
El amanecer nunca llega

martes, 25 de julio de 2017


A la noche se pasea por el jardín rodeada de luciérnagas, pasa las horas contando sigilosa.
 En el sofá los Emisarios fuman cigarros.