viernes, 15 de septiembre de 2017

Terminal


Primero mi prima, luego mi hermana mayor, hoy Mamá 
Cada vuelta, un abrazo escueto y caramelos. Abuela murmura:
No vaya que a llorar enfrente de la criatura.

miércoles, 16 de agosto de 2017

hoy

Mi casa se demorona mientras me cuelo por las esquinas. Las arañas me siguen de lejos, aún no se atreven. Sonrío, ya les llegará su tiempo.


martes, 8 de agosto de 2017

A las



Diez de la noche. Nadie en las calles, nuestra hermana abre el portón  en un santiamén, papá no se da cuenta. Cuando descubre le manda llamar a mama y nosotros a nuestro cuarto.
Los rumores de la noche azotan nuestros sueños. A nuestra hermana la trae el comisario, amigo de papa, envuelta en sabanas y barro. Papá le escupe en la cara.
El amanecer nunca llega

martes, 25 de julio de 2017


A la noche se pasea por el jardín rodeada de luciérnagas, pasa las horas contando sigilosa.
 En el sofá los Emisarios fuman cigarros.

viernes, 30 de junio de 2017

Cierne

Chapotea en la piscina cubierta de hojas de mango
el aire quieto de la siesta
que se hunda el mundo

martes, 13 de junio de 2017

Luna de abril



En la cocina de carbón hierve la olla del odiado puchero.
Mantel de plástico para no ensuciar el de verdad, jarrolata
Tío y abuela esperan la sopa. Él cuenta sus encuentros con mujeres remotas. Cierro los ojos y las imagino vestidas de amarillo sonriendo de soslayo. Abuela le manda callar. Sobrevuelan los mosquitos, en cada esquina enciende una espiral a ver si los ahuyenta. El aroma punzante combina con el chirrido del bife a la plancha y el rojo de los tomates.
La noche se posa en los resquicios, la luna se refleja en el espejo del guardarropa. Nuestra cena sigue, pierdo el equilibrio, me deslizo bajo la mesa,  blanquecinos cuartos de la abuela pueblan este mar, su bombachón flota entre los restos del naufragio, un perro lame mi cara. Me desangro.

miércoles, 10 de mayo de 2017

Aquí


Destierro cobijo. De melancolía marchante. De infortunio compañera. Juntas. Siempre. Hasta que la muerte.