Siete

 

Son las siete de la noche.

El carro remonta la ciudad

Pianissimo, se sube a la vereda Coro de risas

Miramos la noche boca abajo Las arañas despliegan sus tramas fulgurantes

 Nuestras manos desgastadas escarban la penumbra

busca

Discuten mi destino, yo sentada al borde del sofa -se filtra a lo lejos la filigrana de palabras, las cascadas de gestos. A veces me miran, me sumergo en las paredes, la penumbra invisible arrasa mi piel. La indiferencia se arrosca en silencio. Pronto vendran a buscarme.

terraza

De vez en cuando visitamos a tia C. Poeta tenaz que desde la terraza de su casa dictamina a viva voz quien es quien en el barrio: los comunistas, las reventadas, los sin salida, los malpensantes, los subversivos, los anti-patriotas, los vacilantes, los de a pie, los retobados: la vida y la obra de quien pasa por la esquina.

 

A las cinco de la mañana se levanta a preparar cocido, regar las plantas y dar de comer a las gallinas . Luego se sienta a llamar a la Comisaria con la lista de actividades del vecindario. Tia C. urga las piezas de sus hijos de manera ejemplar buscando pruebas de pecados innombrables. 

 

homenajes

nonononononono

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nonononononono

nonononononono

 

oye

mira

respira

 

nada nada nada nada