viernes, 30 de junio de 2017

Cierne

Chapotea en la piscina cubierta de hojas de mango
el aire quieto de la siesta
que se hunda el mundo

martes, 13 de junio de 2017

Luna de abril



En la cocina de carbón hierve la olla del odiado puchero.
Mantel de plástico para no ensuciar el de verdad, jarrolata
Tío y abuela esperan la sopa. Él cuenta sus encuentros con mujeres remotas. Cierro los ojos y las imagino vestidas de amarillo sonriendo de soslayo. Abuela le manda callar. Sobrevuelan los mosquitos, en cada esquina enciende una espiral a ver si los ahuyenta. El aroma punzante combina con el chirrido del bife a la plancha y el rojo de los tomates.
La noche se posa en los resquicios, la luna se refleja en el espejo del guardarropa. Nuestra cena sigue, pierdo el equilibrio, me deslizo bajo la mesa,  blanquecinos cuartos de la abuela pueblan este mar, su bombachón flota entre los restos del naufragio, un perro lame mi cara. Me desangro.